Je n’avais jamais ressenti une telle peur face à un simple bruit. C’était un choc métallique, bref et sec. À peine une seconde. Mais quand j’ai tourné la tête à droite et vu le rétroviseur de cette voiture de luxe rabattu vers l’arrière, j’ai eu l’estomac noué. J’étais à moto, j’essayais de circuler dans une rue étroite, et j’avais mal évalué la distance. Le véhicule était stationné. Il n’y avait personne à bord. Et maintenant, il y avait une longue rayure sur la portière et le rétroviseur était visiblement endommagé.
Ma première réaction a été d’envisager de partir. Personne n’avait semblé voir quoi que ce soit. Je pouvais démarrer la moto, m’éloigner de quelques pâtés de maisons et probablement ne jamais recroiser cette voiture. Mais j’avais passé trop d’années à dire à mon fils qu’il fallait assumer ses erreurs pour devenir exactement ce que je lui avais appris à ne pas être. Alors, je me suis garé, j’ai pris une grande inspiration et j’ai laissé un mot sous l’essuie-glace avec mon nom, mon numéro et un message : « C’est moi. Je suis désolé. Appelez-moi et je trouverai un moyen de payer les réparations. »
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À l’époque, j’avais trente-quatre ans.
Je travaillais comme livreur pour un petit distributeur de produits pharmaceutiques.
La moto n’était pas un simple passe-temps.
C’était mon gagne-pain.
Je l’avais achetée d’occasion et je la payais encore à crédit.
Je vivais avec ma femme, Daniela, et notre fils Matías, âgé de sept ans.
Nous ne manquions pas de nourriture.
