J’ai souri. « Ce n’est pas vraiment nouveau. »
“Beaucoup.”
« Combien est beaucoup ? »
“Quarante tartes.”
J’entendais le reste arriver.
J’ai ri. « Non. »
Elle ne l’a pas fait.
Je me suis retourné. « Vous êtes sérieux ? »
Elle acquiesça. « Une des résidentes de la maison de retraite a dit qu’elles n’avaient pas mangé de dessert fait maison depuis des années. »
“D’accord.”
« Et un homme a raconté que sa femme préparait une tarte aux pommes tous les dimanches. »
«Vous aviez déjà prévu ça ?»
J’entendais le reste arriver.
Lila croisa les bras. « Ça donne aux gens le sentiment qu’on se souvient d’eux. »
Je la fixai du regard. « Quarante tartes ? »
« Trente-huit », dit-elle. « Mais 40, ça sonne mieux. »
Elle s’est égayée. « J’ai regardé l’appli du magasin. Si on achète la farine pas chère et les pommes en promo, et si j’utilise l’argent que j’ai gagné en faisant du baby-sitting… »
J’interviens. « Tu avais déjà prévu ça ? »
J’ai tenu pendant environ trois secondes.
“Peut être.”
J’ai soupiré. « Nous n’avons pas assez de moules à tarte. »
Elle sourit. « Mme Vera a dit que nous pouvions emprunter la sienne. »
«Vous avez déjà posé la question à Mme Vera ?»
“Peut être.”
Je l’ai pointée du doigt. « Tu es épuisante. »
Samedi matin, on aurait dit qu’une bombe à farine avait explosé.
Elle m’a serré dans ses bras. « S’il te plaît. »
J’ai tenu pendant environ trois secondes.
J’ai alors dit : « Très bien. Mais si cette cuisine devient un désastre, je veux qu’on note que j’avais des inquiétudes. »
