Mon mari a regardé le nouveau-né juste après l’accouchement et a dit avec un sourire en coin : « Il nous faut un test ADN pour être sûrs que c’est le mien.» Un silence de mort s’est abattu sur la pièce lorsque j’ai pris le bébé dans mes bras, les larmes aux yeux. Quelques jours plus tard, le médecin a examiné les résultats du test ADN et a déclaré : « Appelez la police. »…
Au moment où mon fils est né, on l’a posé sur ma poitrine : minuscule, chaud, vivant. Mon corps tremblait encore des contractions, mon esprit oscillant entre l’épuisement et l’émerveillement. Autour de nous, les infirmières s’activaient, ajustant les couvertures et vérifiant les moniteurs, leurs voix murmurant des félicitations.
Mon mari, Ryan, se tenait au pied du lit, les bras croisés. Il me regardait à peine. Il a plutôt jeté un coup d’œil au bébé, esquissé un petit sourire en coin et dit :
« On devrait faire un test ADN. Juste pour être sûrs que c’est le mien.»
Ces mots ont transpercé la pièce comme une lame. Tout s’est arrêté. Une infirmière s’est figée. Le médecin le fixa, incrédule. Je serrai mon bébé contre moi, le protégeant instinctivement, les larmes aux yeux.
« Ryan », murmurai-je, la voix brisée. « Pourquoi dis-tu ça maintenant ? Justement ? »
Il haussa les épaules, l’air de rien. « Je fais juste attention. Ça arrive. »
« Pas à moi », dis-je doucement. « Pas à nous. »
Mais le mal était fait. Le regard compatissant de l’infirmière me blessa presque autant que son accusation. Ryan fit comme si ses propos étaient logiques, comme si ma douleur était une réaction excessive.
Le lendemain, il insista. Il demanda au personnel de consigner sa demande par écrit. Il la répéta à ma mère dans le couloir, à voix haute, comme s’il voulait des témoins. Quand je le suppliai d’attendre – que je sois remise, que nous soyons rentrés, que je puisse réfléchir clairement – il me congédia.
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